Porta Atlântica

Em cada esquina um encanto
Em cada rua uma história
Um milagre na travessa
Um recosto da memória...

Passeando, saltitando, deambulando e cantando, assim se vai vivendo a cidade, repleta de cheiros e aromas de lá. De lá e de cá, uma cidade do mundo, onde se fundem pessoas, olhares, cheiros, cores, encontros e sonhos.

Bairros prometidos, estreitas ruelas, infinitas vielas.
Cantada por todos, não se dá a ninguém.
Lisboa, vaidosa, é só dela.

Um "Olá!" ao vizinho da mercearia, uma bica a ver o Tejo, um largo que é uma Graça, e um bairro cheio de Alfama!

O sol, as escadinhas, a calçada que ressoa...
Viu-te Garret, Bocage, Eça de Queirós e Pessoa
Os almeidas, as varinas, os negros e muçulmanos
Todos te viram e disputaram, dos franceses aos romanos

Os azulejos, os frescos, nas capelinhas e igrejas
Quantos segredos tu guardas?
E quantos recantos e encantos?
Lisboa, que inveja, só o Tejo beijas!

Conversas e sussurros entre a Baixa e a Mouraria
Suspiros e confissões da Sé a Santa Luzia...

Passeios pelo Rossio
Impressões nos Restauradores
Espantos na Betesga
Minha Lisboa, cidade dos amores!

Dos risos do Chiado, até à Calçada da Glória
Vamos pelo Largo do Carmo, e viva a vitória!
Becos e travessas, da Graça ao Martim Moniz
Arcos e largos, Lisboa manda e assim diz

Sorrisos e traições em São Vicente de Fora
Risos e emoções são até à Boa Hora
Abraços e beijos, vão de Alfama à Mouraria
Ternuras e desejos, Lisboa, quem diria!

Cores de pele às centenas
De tantas raças e culturas, etnias e religiões
Saudades de terras distantes
De ritos e tradições...

Lisboa, cidade entreposto, outrora escravos agora migrações
De gentes que se cruzam, num vai-vem profundo
E é neste canto da Europa
Que se encontram os rostos do mundo...

É pra amanhã...

É p'ra amanha
Bem podias fazer hoje
Porque amanha sei que voltas a adiar
E tu bem sabes como o tempo foge
Mas nada fazes para o agarrar

Foi mais um dia e tu nada fizeste
Um dia a mais tu pensas que não faz mal
Vem outro dia e tudo se repete
E vais deixando ficar tudo igual


É p'ra amanhã
Bem podias viver hoje
Porque amanha quem sabe se vais cá estar
Ai tu bem sabes como a vida foge
Mesmo de quem diz que esta p'ra durar

Foi mais um dia e tu nada viveste
Deixas passar os dias sempre iguais
Quando pensares no tempo que perdeste
Então tu queres mas é tarde demais


É p'ra amanhã
Deixa lá não faças hoje
Porque amanhã tudo se há-de arranjar
Ai tu bem sabes que o trabalho foge
Mesmo de quem diz que quer trabalhar

Eu sei que tu andas a procurar
Esse lugar que acerte bem contigo
Do que aparece não consegues gostar
E do que gostas já esta preenchido


É p'ra amanha
Bem podias fazer hoje
Porque amanha sei que voltas a adiar
E tu bem sabes como o tempo foge
Mas nada fazes para o agarrar

É p'ra amanhã
Bem podias viver hoje
Porque amanha quem sabe se vais cá estar
Ai tu bem sabes como a vida foge
Mesmo de quem diz que esta p'ra durar

É p'ra amanhã
Deixa lá não faças hoje
Porque amanhã tudo se há-de arranjar
Ai tu bem sabes que o trabalho foge
Mesmo de quem diz que quer trabalhar

Parar para pensar...

Parar para pensar. É exactamente o que me apetecia agora mesmo.
Parar para pensar. Nem que fosse só um bocadinho. Só um par de minutos.
Esta corrida desenfreada não deixa vestígios de pensamentos caídos por terra. Nenhuns ficaram para trás, porque nem sequer houve tempo para os ter.
E eu só queria ter uns. Só durante um bocadinho.
Fazer uma pausa eterna durante uns efémeros minutos.
Só para pensar, pôr as ideias em ordem, organizar uns pensamentos, fechar os olhos e submergir por uns minutos em meditação profunda de coisas que, até podem ser banais, ou não.
Apenas pelo prazer de parar um pouco e pensar nelas.
E restabelecer.

Parar, pensar, e fechar os olhos um pouco. Mas um fechar propositado e sentido. Para reflectir sobre o fechar de olhos involuntário que constantemente é a base do nosso dia-a-dia, viver de olhos fechados, às cegas, às escuras, no meio da luz do dia... sozinhos no meio da multidão... e perdidos em casa.
O que estou aqui a fazer? O que é suposto eu andar aqui a fazer? O que eu gostaria de estar realmente a fazer? O que posso fazer?

E agora, no cruzamento viro à esquerda ou à direita? Ou sigo em frente? Ou volto atrás e enfio-me pelo atalho de terra batida que estava antes do cruzamento e que vai dar a um lago imenso, negro como bréu, que espelha o céu, as nuvens e as estrelas em noite de luar doce, e que nos embala num fechar de olhos...

Vale...

Ouvir a respiração dos lugares, captar o odor dos caminhos, saborear as cores da vida, tocar a memória dos espaços cruzar outros olhares...
Nesta terra onde o rio é mar, aprendemos que a pele tem flor, que o gado tem vida de homem, que os lençóis são de água escura, que as pedras se rebentam para fazer nascer as oliveiras, que no tomilho poisam morcegos, que o vento leva, leva e traz...
Porque nas fendas fundas dos algares, podemos misturar os tecidos complicados de que são feitos os mistérios das aldeias, das vilas e das cidades deste vale com a trama da criação.
Trama por todos inventada e que irá resvalar desta terra em forma de espectáculo da vida.
Espectáculo no qual somos actores e público simultaneamente, e que oferecemos como devolução de tudo o que nos foi colocado tão delicadamente nas nossas mãos. Mãos de artistas e artesãos. Artesãos do corpo e das suas ilusões.
Este vale, instalado no algar do teatro da vida, envolve as pessoas e irá transportá-las até terras fundas de vaidade e obediência, onde se desafia o medo, onde a água transborda e inunda, onde o sol e a sombra se encontram...

Visitar um território... ter a sorte de poder mergulhar durante dias a fio nos seus costumes e mistérios. Espremer com os músculos um sumo feito de paisagens, pessoas e andamentos, que o nosso olhar destila para dentro do espaço da cena da vida.
Construir um tempo com artistas e populações locais para usar o espaço como arena da vida.
Apropriar-nos das curiosidades e fascínios submersos neste vale que se fazem motivo e matéria de criação e celebração.
O Vale é para nós uma enorme bacia natural de água e de terra, onde floresce de forma própria mas também universal, o maravilhoso mundo dos homens, dos animais, da festa, do trabalho, do nascimento e da morte.
Foi na generosidade e alegria dos encontros vividos nas vilas, cidades, no rio e nas serras, que este espectáculo já lá existia. Andamos todos nos campos de cereais, ladeados de vacas e touros, ovelhas, cabras e cavalos, enquanto o sol brilhava e o Verão se estendia, preguiçoso, lezíria fora.
Mais a Norte, estacámos perante abismos de bocas gigantes da terra, que trincam pedaços de rocha calcária para abrigar morcegos.
Debruçámo-nos, pés firmes no campo de lapiaz, olhos dentro dos algares, e alcançámos com os sentidos, mesmo com o sentido do medo, o estômago escorregadio das serranias que já foram planícies.
O desafio de querer avançar por um território dentro, de querermos meter-nos por dentro da matéria de que se fazem as pessoas e as histórias locais para nos sentirmos em casa. Todas essas pessoas, das mais variadas origens, idades, formações e actividades, nos ensinaram coisas valiosas.
Como daquela vez em que, visitando um lar da terceira idade, aprendemos palavras novas, sobre actividades que nunca experimentámos e que descobrimos como se tivessem sido acabadas de inventar na voz gasta de um velho.
Foi com a viagem das pessoas ao seu passado e à sua memória, às marcas mais fundas da experiência de se pertencer a um lugar, que nós encontrámos a possibilidade de criar. Agarramos em mãos usadas para viajar a artes do passado e trazê-las para o o que procuramos fazer hoje.
Descobrimos realidades desconhecidas e confrontámo-nos com a nossa própria ignorância.

O Vale é sobre o rio ou sobre o Vale? É sobre a terra ou sobre a água? Que sabemos dos touros? Que sabemos da pesca? E dos curtumes? Pensamos mais na cava que se despe(de) da sua pele ou nas pessoas que vivem do trabalho sobre essa pele? E o que pensam as pessoas destes lugares da sua realidade, que está escrita em cada ruga do seu corpo e da sua inteligência?
Deixámo-nos levar pelas palavras que nos diziam as pessoas que sabiam, mas que sabiam mesmo, porque tinham vivido tudo aquilo que nos contavam, palavra por palavra.
O pescador que guarda as relíquias dos naufrágios, o cabreiro que nomeia cada uma das suas muitas cabras de acordo com o carácter, o rapaz que encontra na forma da sua cidade a lenda perdida que nunca conseguiu contar, até mesmo as cabaças do moinho que na sua língua própria sussurram histórias do tempo em que havia mais moleiros que moinhos.
Foi toda esta vontade de criar e o desejo de beber das águas frescas tão necessárias ao nosso espírito...

Vale